Rastro de domingo

El cielo está teñido de gris,acompañando mi tonalidad.

He paseado toda la mañana bajo la lluvia,me gusta cuando las gotitas de arriba sorprenden a mi rostro y borran mis labios rojos,me siento como una heroína desgarrada de película en blanco y negro.

He buscado en algún rincón del rastro un encantador de almas que quisiera descubrir la mía.Me he refugiado en los portales,he imaginado un arco iris en cada charco,he comprado un montón de libros…

He conocido a un poeta que me ha invitado a un café, hemos charlado de la vida y sus desencuentros,hemos hablado en verso y hemos vuelto a la lluvia.

He jugado a deshojar flores,a no pisar las rayas del suelo,me he comprado una bufanda que me cubre todo el rostro,me he escondido tras ella y me he sentado a observar a la gente.He descubierto a una pareja que se lo decía todo con la mirada,me he enamorado de las manos de un chico que leía el periódico,me he contagiado de la música de dos chicos sentados a mi lado. 

He cerrado los ojos,he bebido el viento,he olvidado,he calmado las heridas,he descubierto colores…

Wings of desire

…Se acabo el sueño y una temporada entera,otra asignatura pendiente,otra cosa por terminar.

Momentos como estos,como este,serán un buen recuerdo dentro de diez años;el tiempo lo cura todo pero que pasa si es el tiempo la enfermedad,aunque a veces,tengamos que agacharnos para vivir,para sobrevivir.No siento nada,es el final,no siento nada.

Tengo que acostumbrarme a tener remordimientos cuando me siento mal,como si el dolor no tuviera pasado,siempre se acaba justo cuando empezaba a ser agradable y verdadero,por fin,fuera,en la ciudad. 

¿Quién soy?,¿en qué me he convertido?,la mayor parte del tiempo estoy demasiado preocupada en estar triste.He esperado fuera una eternidad para que alguien me dijera una palabra cariñosa,luego me fui al extranjero en busca de alguien que me dijera… Hoy te quiero tanto…que bonito sería…

Sólo necesito levantar la cabeza y el mundo aparece ante mis ojos y se mete en mi corazón.Cuando era una niña quería vivir en una isla,ser una mujer sola,poderosa y sola.Sí,así es…
Todo tan vacío, incompatible,el vacío,el miedo,el miedo…

Como un animalillo que se ha perdido en el bosque,quien soy,ya no lo sé,sólo sé que ya no soy artista.

No llores,es lo que hay,así son las cosas,no siempre salen como uno quiere.

Tan vacío,todo tan vacío…

¿Qué voy a hacer?,seguir adelante sola,eso es,y no pensar en nada más,seguir aquí y ya está,aquí soy una extranjera y sin embargo todo me es tan familiar.Esperas delante de un fotomatón y aparece una foto con otro rostro...Así,podría empezar una historia…los rostros,tengo ganas de ver nuevos rostros.

Tengo miedo de esta noche,que tonta, el miedo me pone enferma, porque siempre hay una parte de mí que tiene miedo y la otra que no piensa en ello,como debo vivir,quizá esa no sea la cuestión, como debo vivir,pensar,sé tan poco,quizá porque siempre siento sólo curiosidad.

Me imagino muy erróneamente porque yo pienso así,

como si estuviera hablándole a otra persona, en el interior de los ojos cerrados,vuelvo a cerrar los ojos y así cobran la vida hasta las piedras.

Estar con los colores,le coloeurs,tonos,las luces de neón en el cielo de las noches,las rojas y amarillas del metro,nostalgia, nostalgia,sólo tengo que estar preparada,nostalgia de una ola de amor que ascienda sobre mí, eso es lo que me hace tan torpe, la ausencia de placer,ganas de amar, ganas de amor…

Marion

The History of Love

Suelo quedar dormido

Suelo quedar dormido
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.

Félix Francisco Casanova

La música más triste

" Pocas músicas resultaban no tener una larga historia de sufrimiento detrás, no haber sido compuestas en medio de la opresión, el exilio, la guerra, el hambre. Así y todo, después de unos cuantos minutos de escuchar, me encontraba moviendo la cabeza y diciendo: "No, no es lo suficientemente triste. Quiero algo realmente triste". Mientras escribo esto, mi búsqueda continúa; debo encontrar la música que, sin lugar a dudas, sea la más triste del mundo. Pero el trabajo realizado hasta ahora me ha conducido a una idea reveladora: la música que intenta abrazar la tristeza, que aspira a enterrarse en ella, se encuentra destinada a carecer de verdadera tristeza. La música verdaderamente triste es por lo general celebratoria de la superficie, incluso festiva: música de personas intentando alejar el dolor, sumergiéndose por un momento en las alegrías pasajeras de la vida. Ésta es la tristeza que se encuentra en el borde de una sonrisa, la sombra pensativa que sigue al placer de estirar los brazos. "

Kazuo Ishiguro